La puta que vale la pena estar vivo!

Un hombre puede creer o no creer, eso es cosa suya, porque es su propia vida lo que apuesta, por la fe, la incredulidad, el amor, la inteligencia y no hay sobre la tierra otra verdad mas grande para el espíritu humano que esta gloriosa y humilde condición. El hombre arriesga su propia vida cada vez que elige y eso lo hace libre.

Detener amores
es pretender parar el universo.
Quien lleva amor asume sus dolores
y no lo para el sol ni su reverso.

 

 

 
Pero prometo, a mas nadie que a mi misma
triunfar de nuevo en este juego apasionado
Y el dia que ya no le tema a los abismos
Agradecer a quien estuvo siempre al lado..

Y si es que el tiempo existe yo quiero compartirlo,
si todo es una foto yo quiero estar al lado tuyo...

Quizá la más querida...

Me diste la intemperie,

la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.

Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

 

Fui una letra de tango para tu indiferente melodía.

 

 

Gracias vientre leal.

“A nadie”, había dicho el Colorado, “A nadie, ni siquiera a tu mujer. ¿Estamos?” y él había contestado: “Estamos”. “Ni el menor indicio, ¿eh? Bastante caro hemos pagado ya esos y otros liberalismos. Y la acción de mañana es particularmente riesgosa. Aun extremando las medidas de seguridad, vos y Alfredo van a correr mucho peligro. Eso lo sabes, ¿verdad?” “Está bien, ésta bien”, había dicho él. El Colorado había resoplado entes de concretar: “Bueno, a las siete te recogerá Alfredo en Durazno y Convención”.
       Ahora Marta le servía lo que ella denominaba “costillitas de cerdo a la riojana, versión libre”. Siempre, para bromear, le ponía un papelito sobre el plato con el menú del día. Ñoquis a la romana. Escalope a la Viena. Creme de parmentiere. Y así por el estilo. Esto de “a la riojana” le había quedado de cierta vez que fueron a Buenos Aires y a él le había gustado aquella combinación. Era la época en que todavía podían ir de compras cada tres meses, y de paso veían cine, teatro, exposiciones. A ellos, que en Montevideo vivían rodeados de padres, suegros, tíos, primos, sobrinos, aquellas escapadas les servían como una puesta al día de su mejor intimidad. Se sentían más unidos, más pareja, caminando del brazo por Corrientes que en su propia casa donde había ojos en todos los rincones y en todos los retratos. Pero hacía tiempo que esas “lunas de miel” se habían acabado. Ahora había que hacer milagros con la plata.
      —¿Te llamó tu madre? – preguntó Marta.
      —Sí. Veinte minutos. De un tirón.
      —¿Qué quería?
      —Lo de siempre: compasión. Pobre vieja. Cómo se mira el ombligo. El mundo puede venirse abajo, pero para ella no hay nada más importante que el almacenero que le cobró de más y le peso de menos.
      —¿Sabes lo que pasa? Es bravo llegar a los setenta, y estar sola, y no haber hecho otra cosa que pensar en sí misma. Además, a esa edad, ¿vas a pretender cambiarla?
      —Ni se me ocurre. Apenas si alguna vez le digo: “Vieja, ¿por qué no lees los diarios? Así a lo mejor te enteras de la gente que muere de hambre en el nordeste brasileño, de los niños que en Vietnam son quemados diariamente con NAPALM, y también de los botijas que aquí, en tu país, no han probado jamás leche. Entérate de todo ese y vas a ver cómo mañana vas corriendo a darle un besito al almacenero que, con toda humildad, apenas si te afanó treinta pesos”.
      Cuando iba por la mitad de la última frase, se fijó de pronto en lo linda que estaba Marta esta noche. No venía nadie, y sin embargo se había puesto el vestido azul. O sea que era por él, nada más por él. Simultáneamente con la comprobación de lo bien que le quedaba el vestido , le vinieron unas tremendas ganas de quitárselo. Pero se contuvo.
      —Qué linda estás hoy.
      —¿Hoy nomás?
      Ese juego de frases era casi una tradición entre ellos. Tenían varias series de esos dialoguitos automáticos. A veces funcionaban bien y provocaban otros dialoguitos, éstos sí improvisados. Otras veces, en cambio, sonaban a rutina. Dependía de tantas cosas: del estado de ánimo de uno, o de los dos; de la buena o mala digestión; de la noticia desalentadora escuchada en la radio; hasta de la niebla, la lluvia o el sol, que podía registrarse en la ventana del living.
      —Vos en cambio estás feo.
      —El hombre es como el oso, ¿no?
      —Sí, cuanto más feo más espantoso.
      En realidad, la variante era de èl, pero ella se había reído mucho cuando él la había incorporado al folklore doméstico.
      —¿Te pido algo? No limpies la cocina esta noche. Déjala para mañana.
      —¿Vos me ayudas mañana?
      El vaciló, y ella se dio cuenta.
      —Ah, no me ayudas.
      —Mira, no voy a ayudarte mañana, porque tengo que salir temprano. Pero igual te pido que no limpies la cocina esta noche.
      —Bueno, el argumento no es muy convincente.
      —¿Y la mirada?
      —La mirada sí.
      —¿Entonces no limpias?
      —Entonces no limpio.
       Todo estaba implícito. Ocho años de matrimonio , ocho buenos años de matrimonio, crean rutinas, claro, pero también crean entrelíneas, claves, contraseñas. “No tenemos que dejar que nos aplaste la costumbre”, decía él a menudo. “Siempre hay que crear, siempre hay que inventar”. “¿Y yo te empujo mucho a la costumbre?”, preguntaba Marta. “No, en absoluto. Porque no alcanza con que invente un solo integrante de la pareja; no alcanza con que se renueve uno solo. Algunas noches vos me haces una caricia nueva, una caricia inédita, y fíjate qué curioso, esa caricia nueva también sirve para revitalizar las viejas caricias, como si las contagiara de su novedad”.
      —Venì. Quiero quitarte yo el vestido.
      —¿Qué pasa, amor?
      —Nada. Sólo quiero quitarte yo el vestido. Ya que es tan lindo.
       Marta se enfrento a él, alegre y sorprendida, como dispuesta a iniciar un juego del que aún no había captado totalmente el sentido.
      —Quite pues.
       El descorrió lentamente los cierres, desabotonó lo que había que desabotonar, y luego presionó hacia abajo. El vestido azul quedó arrollado a los pies de Marta. Ella iba a recogerlo, pero él le dijo: “Después”. “Se va a arrugar”. “No importa”. La hizo girar frente así, le desprendió el sostén.
      —Realmente estás mucho más linda que cuando nos casamos.
      —Pero ¿qué pasa, amor?
      —Eso es lo que quería confirmar. Ya lo he confirmado. Ahora venì.
      —¿Usted no se piensa desvestir, compañero?
      —¿Lo crees necesario?
       — Absolutamente.
       “A nadie”, había dicho el Colorado, “ni siquiera a tu mujer”. Quizá por eso, él sentía oscuramente que en este acto de amor iba a haber una trampa. Pero estaba resuelto a trampear. Estaba resuelto, aun en el instante de empezar a recorrer morosamente el cuerpo de Marta. Sus manos estaban esta noche como nuevas. Su tacto tenía hoy una increíble sensibilidad, todo lo captaba, todo lo excitaba, todo lo enamoraba. Le pareció incluso que sus manos se habían vuelto repentinamente memoriosas, ya que al acariciar un pecho, o un trozo de cintura, o un muslo, recobraba con sorpresa sensaciones muy anteriores, es decir, volvía a sentir (Junto con el tacto nuevo) un recuperado tacto antiguo.
       Marta advirtió que ésta esa una noche excepcional. No sabía la razón. Pero dejó para averiguarlo luego.
       No era ésta una noche para estar pasiva, dejándose amar y punto. Era una noche para amar ella también activamente, entre otras cosas se sentía invadida por un deseo tierno, fuera de serio. El le susurraba: “Linda, tierna, buena”, y ella sentía que efectivamente lo era, en ese instante al menos. Por su parte, ella no decía nada. Le gustaba que él le dijera cosas, pero ella callaba. Sólo sus ojos y sus manos hablaban. Y eso bastaba.
       Mientras los ojos y las manos de Marta hablaran, a él no le importaba que no hubiera palabras. Las palabras las imponía él. Siempre había alguna nueva, y la palabra nueva era como una nueva caricia, y también enriquecía las palabras de siempre.
       Sólo en un instante, cuando èl sintió que se conmovía casi hasta el llanto, ella abrió desmesuradamente los ojos, suspendió todo ritmo y murmuró en su oído: “¿Qué hay?” Él balbuceo promesas, pidió perdones, juró amor, pero todo en un lenguaje cifrado que ella no alcanzó a comprender. Allí el deseo reclamó sus derechos, y también esa duda quedó para después.
       Quedaron fatigados, satisfechos, unidos. Él pasó el brazo bajo el cuello de Marta, y permanecieron en silencio, lo dos fumando.
      —Hacía mucho que...— empezó él.
      —¿Verdad que sí? ¿Por qué será? Después de todo, somos los mismos hoy que la semana pasada.
      —Quién sabe.
      —Estos contenta ¿sabes?
      —¿De qué? ¿De que el país ande como el diablo?
      —No, estoy contenta por que nosotros andamos bien.
       Lo del país me amarga, claro. Pero te confieso que todavía no soy lo suficientemente generosa como para anteponer el destino del país al destino nuestro.
      —¿No te parece que el destino del país nos incluye a nosotros?
      —Si, claro.
      —¿Y entonces?
      —Ya te dije que no soy lo suficientemente generosa.
      —No es cierto.
      —Bueno, a veces soy generosa casi por egoísmo. Con vos, por ejemplo. ¿Cómo no ser generosa con vos?
       Pero eso también es egoísmo.
      —Todo mezclado como dice Guillén.
      —Pero estoy contenta porque intuyo que todo lo nuestro va a ir cada vez mejor. Y a corto plazo.
      —Ojalà Dios mejore de su sordera.
      —¿Y eso?
      —Es mi modo de decir que Dios te oiga.
       Ella sonrió por entre el humo.
      —Decime: ¿pensàs seguir militando?
      —Sí.
      —¿Lo crees realmente necesario?
      —Sí, Marta, lo creo, sobretodo para mí, para nosotros.
      —A veces tengo miedo. Todo se está complicando tanto. No sé si vale la pena el sacrificio.
      —Siempre vale la pena.
      —Ese miedo es la única nube a la vista. Ya han caído tantos. ¿Puedo decirte algo?—Claro.
      —No asumas riesgos mayores.
      —No hay riesgos mayores y riesgos menores. Hay riesgos. Punto. Y a ésos no pienso sacarles el cuerpo.
      —Vos bien sabes a qué me refiero. No podría soportar que te pasara algo.
      —No me va a pasar nada.
      —Ya sé. Ya sé. Pero...
      —¿Vos me querrías si supieras que le escapo a los riesgos, que me acobardo y flaqueo?
      —No sé. No creas que es tan simple. A lo mejor mi cabeza te haría reproches, pero creo que mi vientre te querría igual. ¿Sabes una cosa? Mi cabeza puede atenerse a principios, y hasta asumir compromisos. Pero para mi vientre vos sos mi único compromiso. Lo que pasa es que es un vientre leal ¿no crees?
       Él siguió fumando en silencio, conmovido. Ella esperó la respuesta, luego insistió.
      —¿Qué? ¿No lo crees?
      —Sí, lo creo.
       Y la volvió a abrazar. Esta vez sin otra intención que saberla cerca, y sentir de paso la lealtad de aquel vientre.
       Se durmieron de a poco, despertándose o semidespertándose sólo para sentirse confortados con la piel del otro, como si el simple tacto los pusiera a salvo de toda desgracia.
       Él se despejó por completo diez minutos antes de que sonara el despertador. Durante la noche Marta se había apartado y ahora dormía boca abajo, sin sábana: realmente una gloria. No la tocó siquiera. Se levantó en silencio, fue al baño, se vistió de apuro. La miró una vez más. En un papel garabateó una frase: “Gracias vientre leal”, y lo dejó sobre la cama en desorden.
       Salió a la calle y miró el reloj: tenía el tiempo justo para encontrarse con Alfredo en Convención y Durazno.

Mario Benedetti

Del dolor a la revolucion por amor

El amor jamás se escapa, porque el amor esta en uno.
Yo soy de esas personas que todavía cree que el amor no se busca en el otro, que se vive y se lucha por el amor que uno tiene dentro y en consecuencia con el amor del otro se potencian. Se potencia uno más otro para ser más que dos.
Si, definitivamente: el amor no se busca en el otro...
Pero cuando el amor no se busca y sin embargo se encuentra comienza la fiesta, viajes hasta la luna llena en donde basta solo mirarse a los ojos del otro para elevarse, caricias se regalan con tan solo sentir el viento soplar la cabellera del otro, y bailes en los que uno participa con tan solo observar las hojas danzar...
Si, definitivamente: el amor no se busca en el otro.. Porque el amor solo surge y eleva, y como yo estoy llena de amor, aunque quiza el portador de ese amor se alla ido, alla perecido en el intento de transformar esta pequeña luz en una quimera eterna de amor puro, el amor yo lo tengo... Y cambia de forma, y cambia de cara, y cambia sus ojos, sus caricias, sus palabas... El amor simplemente se transforma, nace y muere en mi cada día en distintas formas, y es por eso que digo el amor no se busca en el otro. 
Una vez lei que si alguien busca amor es porque esta incapacitado para darlo él mismo, y entre golpes y llantos me dí cuanta de que yo al amor lo llevo conmigo siempre. Y que seguire pintando escribiendo y cantandole siempre al amor, porque es la unica manera de mantenerlo vivo.
Porque se vuela cuando hay amor, se lucha y se consigue la libertad. Porque las grandes revoluciones han sido por amor a algo, y yo señores me juro a mi misma : amar con la fuerza suficiente como para comenzar grandes revoluciones por mi amor.. Y cada dia lucho por ello.
Hace poco aprendi que el amor no sabe de tiempo ni espacio,no sabe de reglas, simplemente sucede y eleva... Y que hay almás que permanecen siempre jovenes, que no decaen, que brillan a travez de la eternidad y que están ahi, sin ser vistas, sin ser persibidas, y cuando encuentran la ocacion despiertan, y se iluminan más que antes, y todo eso les sucede por amor al amor mismo... Si tan solo pudieses entender.
Uno es joven para toda la vida si asi lo desea, si asi lo siente, si asi nace, con un alma libre y pura, aunque tambien un alma libre y pura se construye cada día...Pero a veces creo que simplemente algunos no nacieron para elevarse y elevar,y permanecen en el suelo esperando un tornado que los sacuda de su letargo, que ellos mismos buscan, entonces caigo.
Neruda alguna vez ha escrito, voló porque tenia alas, y usted continua terrestre... Bueno, yo no quiero continuar terrestre! Y esa es la fuente pura de mi amor, soñar con elevarme por amor, y volar para ser libre, porque la libertad es amor en el estado más puro. y las personas a veces confundimos amor con posesion, cuando el amor nada tiene que ver con eso, y es por eso que hoy amo más que ayer, porque dejo libre todo amor hacia la otra persona, dejo que se libere de mi, que vuele, que me olvide...
Es en el dolor de soltar un gran amor cuando uno se da cuenta de la pureza que esto trae, limpia sentimientos sucios y simplemente dejas ser., ese dolor se convierte en un escudo para el alma, un escudo que protege frente al tiempo y a las adversidades lo poco que nos queda de inocencia. Ese dolor se transforma en amor, transitamos del dolor a la revolucion por amor, por amor a uno mismo.

Y así hoy, un poco más liberada que ayer, te dejo volar para que desde lejos me guies, y sueñes más alla de mi, más alla de nuestros sueños, porque nuestros sueños volaron cuando el amor se confundio con mentira. Y como amar implica no arrepentirse de la entrega del corazon al otro, hoy no me arrepiento de este corazon roto... Porque un alma joven siempre sueña con volver a entregarse por amor, y es que cada dia aprende un poco más a entregar su amor al mundo sin esperar nada a cambio. Hoy no lloro dolores, sino alegrias del aprendizaje que me dejaste en el camino, y sigo vuelo hacia una utopia que se mueve siempre más alla del sol, porque volar correr o simplemente caminar en busca de la libetad del corazón, nos trae un poquito más de amor a esta selva de calles, semaforos,casas, negocios, puestos y gente que llamamos nuestro mundo.

 

El agua fluye a mis pies, ¿debería dejarme llevar?

¿Por que será que siempre voy contra corriente, contra vos, contra lo que siento, contra todo mundo?
Vos dirás que es mi naturaleza, yo digo que es por miedo a que se me haga costumbre nadar como todos los demás. Tal vez son solo excusas para alejarte otra vez de mi, o tal vez solo tal vez muy en el fondo se que no quiero que te vayas nunca, y eso me aterra.